Lucrecia Martel y el sonido

Lucrecia Martel dice más o menos esto: Una sala de cine es una pileta de natación vacía. Nosotros estamos adentro. El sonido es una vibración que se propaga en la sala y atraviesa el cuerpo. Somos tocados por el sonido. Podemos cerrar los ojos y evitar ver el disparo, la escena sangrienta, pero no tenemos párpados para cerrar el odio. El sonido en el cine es lo inevitable. Contamos con apenas un músculo se cierra cuando recibimos frecuencias que pueden destrozar nuestra escucha. El único animal que puede dejar de escuchar es el murciélago. De otra forma, se encandilaría con su propio chillido.
Lucrecia Martel usa esas palabras: encandilarse con el sonido, párpados en el odio.

Sangre Salada: un adelanto

Esta semana el libro tendría que estar en todas las librerías. Mientras tanto, acá va un adelanto para ir leyendo. El capítulo 5 completo. Para bajarlo, hacer click acá. También se puede ver acá.

Ya sale

En los próximos días sale a la venta Sangre Salada, un libro de crónicas sobre La Salada, la feria más grande y complicada del país. Es el primer título de una colección de libros de no ficción dirigida por Cristian Alarcón y editada por Marea. Hay un sitio en facebook donde uno puede presionar “me gusta” y enterarse de las novedades del libro. Pueden entrar haciendo click acá o mediante la caja del costado.

¿Qué pasó con Octavio Romero? III

Esta es la tercera nota que escribo sobre el caso, para el Suplemento Soy de Página 12. Las anteriores están acá y acá.

Gabriel Gerbasch, Gaby, maneja un taxi y nunca sale a trabajar sin cargar las pancartas en el baúl del auto. Son varios símbolos de interrogación de color rojo, con la cara del prefecto asesinado tres meses atrás y una frase: ¿que pasó con Octavio Romero?, una pregunta que la Justicia todavía no pudo responder. La vida de Gaby también se convirtió en eso: un símbolo de interrogación enorme. El amor de su vida había pedido permiso en Prefectura para casarse con él, y pocos meses antes de concretar el sueño apareció asesinado a golpes y desnudo en jurisdicción de la fuerza para la que trabajaba. Todavía no hay ni un solo sospechoso, ni una pista firme para saber qué pasó.

Superhéroes de barrio: La Hormiga Roja

Al mediodía, el tren que va desde José C. Paz hasta Retiro lleva poca gente: oficinistas rezagados, adolescentes con auriculares, mujeres que van al centro par hacer trámites y algún que otro jubilado. Esteban Florentín hace rato que pasó los sesenta años, pero no entra en ninguna de esas categorías. Recorre los vagones arrastrando su capa de raso rojo y protegido por una la capucha raída que le cubre los ojos y parte de la nariz, coronada por un pedazo de botella que hace que permanezca siempre erguida, como si llevara un florero invertido en la cabeza. El uniforme no está completo si las antenas no miran al cielo, y mucho menos si faltan los anteojos gruesos que se calza encima de la máscara. Esteban Florentín es como Clark Kent pero al revés: cuando se pone esos anteojos, deja de ser un viejo de pelo largo y se convierte en el otro, en el superhéroe. La Hormiga Roja.

Candela y la máquina de hacer perejiles.

Update.
También escribí estos dos artículos:
-Sobre la irrupción de Grassi en el caso.
-No logran despegar a la policía y el narcotráfico del crimen de Candela.

Cuando recién empezó el caso Candela, escribí un artículo que está publicado acá. Esta semana escribí, para Miradas al Sur, este artículo que pego más abajo.

El viernes pasado a la noche, varios patrulleros entraron a Villa La Tranquila, en el partido de San Martín. Casi al mismo tiempo, otros hacían lo mismo en La Cárcova, La 18, Catanga, Corea y 8 de Julio, todos barrios humildes del mismo partido.
–Es por el caso Candela –decían los hombres de azul si alguien preguntaba.
Pero lo que hicieron fue llevarse a todo aquel se les cruzaba en el camino.

Abuso sexual: sin justicia para el niño que no podía dibujar el sol

El miércoles 17 de agosto, un niño de diez años declaró frente al Tribunal Oral 2 de Morón.
–Mi papá –dijo– me metía el dedo en la cola. Su pito estaba duro y se le hinchaban las venas.
Veinticuatro horas más tarde, el padre de ese chico salió en libertad.
Antes de declarar, G. estuvo en la cancha de Deportivo Morón. Como le habían regalado un muñeco de los Power Ranger, aprovechó y pidió a varios jugadores que firmaran en el envoltorio. La situación le arrancó una sonrisa. Él ya conocía el procedimiento que estaba por enfrentar. Lo iban a encerrar en un cuarto con una pared vidriada. Del otro lado, sin que él pudiera verlos, iban a estar los jueces, abogados y su padre. Mientras recorrían la cancha, a G. le preocupó una sola cosa: que durante el trámite su progenitor no esté cerca de Noelia, la madre. Tenía miedo que cumpliera la amenaza de matarla si él contaba algo.
Por eso, dice G., tardó en hablar.

Dos generaciones de inmigrantes

En 1947, Francisco decidió salir de Villapiana, una aldea campesina de tres mil habitantes en Calabria, Italia. Eligió la Argentina, donde ya habían llegado miles de sus paisanos con la ilusión de hacerse “La América”. A poco de llegar a Buenos Aires empezó un noviazgo por carta con la mujer más bella de su pueblo: Linda. En 1952, Francisco le mandó los pasajes y unos meses después se casaron a distancia, antes de que ella emprendiera su viaje por altamar.

¿Qué pasó con Octavio Romero? II

¿Qué implica ser gay en una fuerza de seguridad? Pocos se animan a salir del closet. Uno de ellos fue Octavio Romero. El niño mimado de sus jefes, el suboficial correntino al que le daban las misiones donde hacía falta elegancia y buen gusto, un día se paró y dijo: me voy a casar con un hombre. Ya se había sancionado la ley de matrimonio igualitario, y parecía que venían nuevos vientos de tolerancia. En Prefectura fue apenas una brisa, un permiso dado a regañadientes. “Los jefes le dijeron que se case, pero sin uniforme”, confía uno de sus compañeros de oficina, que acepta hablar con Soy desde el anonimato. Que a Octavio lo apretaron por hacer pública su orientación sexual, es algo sabido: la tarde en la que lo encerraron en un cuarto para amedrentarlo y las pintadas en el baño fueron narradas por varios de sus amigos en el expediente, como se contó en estas páginas no bien se supo que había sido asesinado.

Erica Soriano sigue desaparecida

Update 21/08/11: Un año sin Erica Soriano, las novedades del caso

Mañana se cumplen once meses desde la última vez que Erica Soriano fue vista con vida. La joven estaba embarazada y la mañana del 21 de agosto tenía pensado ir desde Lanús, en la casa que compartía con su pareja, Daniel Lagostena, hasta Villa Adelina para almorzar con su familia materna. Antes de salir discutió con Lagostena, y este “le tironeó la cartera para que no se fuera”, según la versión que él contó a la familia de ella. Después de esa discusión, en teoría Erica se fue sola, con el celular y algo de dinero. Nunca se volvió a saber de ella.
Durante varios meses seguí el tema para el diario Tiempo Argentino. Después cambié de medio y el caso dejó de tener espacio en la prensa. Ahora, José Vera, el nuevo abogado de la familia de Erica, denunció que la investigación había acumulado papeles y pruebas rídiculas, sin ninguna dirección clara, y pidió la recusación de la causa para evitar seguir acumulando material que no sirve para nada.
El 23 de noviembre del año pasado publiqué una editorial en el diario con mi visión sobre el caso. Salvo algunos detalles y las fechas, todo lo que decía ahí sigue vigente. Así que acá va el texto, tal cuál salió publicado entonces. Abajo están los links a la mayoría de los artículos que publiqué sobre el tema. Y un vídeo que hay que mirar luego de leer todos los textos:

Se acaban de cumplir tres meses de la desaparición de Erica Soriano, la chica embarazada que fue vista por última vez el 21 de agosto. Su familia decidió hacer públicos los e-mails que ella le escribía a Daniel Lagostena, su pareja y principal investigado en la causa. “Me endulzás con las cosas más ricas y después me das un vaso de ácido muriático para bajarlo”, se quejaba la joven en uno de esos correos.