Una mujer de San Juan

Quiero contar algo que me transtornó toda la semana santa. Lo tengo atravezado desde el jueves. El año pasado, una revista me envió a Jachal, provincia de San Juan, para hacer un artículo sobre la minería a cielo abierto. Jachal está a 200 km del proyecto minero Veladero, de la Barrick Gold, y sus rios están contamidos con altos niveles de arsénico, producto de los desechos que produce la extración de roca para molerla y buscar oro. El amigo Dario Aranda, que estuvo antes por ahí, narró muy bien el conflicto. Mi artículo de aquella vez no fue memorable: la revista tenía poco espacio y me pidieron que sea breve y explicativo. Un embole.

Me quedaron entonces muchas cosas en el tintero. Jachal, por ejemplo, es un pueblo con mocultivo de cebolla, elemento que de alguna forma  moldeó la personalidad local.

Entre la gente que conocí se destacaba Daniela, mi guía entre las familias campesinas de la zona. Daniela conoce a todo el mundo porque trabaja de rezadora: cuando algún paisano muere, ella se presenta al velorio y reza el rosario para el alma del difunto. A veces, su trabajo dura días enteros. Eso, en la zona rural.

Poker online

(Crónica aparecida en la revista La Mano de Diciembre 2007, basada en algunas entrevistas en video y posts que están colgadas por aquí y otras que hice después)

Sus ojos queman, Max parece saberlo, y cada tanto baja la mirada hasta su laptop invadida por un desfile de gráficos con estética de juego de solitario. Allí, asegura, hay dos yanquis jugando manos de poker virtual por miles de dólares. Están hace horas, van más o menos parejos, y él no puede dejar de estudiar cómo lo hacen. Tanto que a veces le cuesta mantener la conversación. “Es problema del poker”, explica. “Me abstraigo demasiado, y no me interesan otras cosas que no tengan que ver con el juego. Me pasa todo el tiempo. Por ejemplo, si hablamos más de diez minutos me aburro. Ahora está bien porque hablo yo”.

Pity

Vivo en Barracas, bien al sur, en una zona que quedó aislada por el autopista en los 70 y por el ciere de fábricas en los 90. Comparto mi casa con dos amigos, F y T. Ayer a la noche llegó F y dijo que en Boulevar de Iriarte estaba el Pity Alvarez tocando la guitarra. Era domingo a la noche, estaba fresco y no teníamos nada que hacer.

Ellas

No voy a decir cosas cursis sobre el día de la mujer. Mi trabajo sobre el tema es este, un pequeño reportaje sobre “Reinas Mamas”, la murga de las Mujeres Va-Riendo sin Escobas. Lo que quería comentar es otra cosa. En los últimos días circuló la noticia de un robo en Pompeya, a orillas del Riachuelo, en el que una travesti escapó nadando. Todo los diarios -salvo Página 12, y creo adivinar por qué- se refirieron a la persona fugada como “un travesti”. Incluso La Razón, Minuto uno y otros, pusieron “hombre vestido de mujer”, supongo que copiando textual cables de agencias. A esta altura de la vida, hasta los clientes de las travestis que se prostituyen saben que el artículo de género para referirse a ellas es el femenino. No se trata de ser politicamente correcto o de discriminar en forma positiva: la mayoría de las chicas trans que conozco considera ofensivo ser tratadas como hombres, y hasta en los hospitales hay protocolos de atención para que sean llamadas por su nombre de género. El argumento que ellas esgrimen es simple: es la identidad que eligieron y que exteriorizan. Marcela Romero, una reconocida dirigente trans, me contó alguna vez que medios como Clarín se empeñan tanto en no respetarlas, que cuando ella habló en la OEA el diario decidió llamarla por su nombre masculino.
En este robo en particular, con los medios tan omnubilados con la travesti que nadó en las aguas del Riachuelo, a todos se les escapó un detalle: el que hizo  las declaraciones a la prensa fue el comisario Guillermo Sodini, hombre ligado a más de un escándalo que tuvo como protagonista a la Policía Federal.

Amigas de la casa casa muestran todo

+en mujerespublicas.com.ar

Escenas robadas

Algún día voy a escribir ficción. No cuando va a ser. En mi fantasía, la ficción es el mundo de las posibilidades. Supongo que la libertad empieza cuando uno deja de ser esclavo de lo real. Todo empezó porque una vez fui a un taller literario, pero a escribir una crónica. Era la historia de un accidente de tránsito en el que un nene de 6 años perdía una pierna y moría junto a su madre. Una historia terrible, que incluyó el fusilamiento de un inocente. Todos los medios habían esgrimido como bandera  la pierna del niño muerto.

Algunos de mis compañeros de taller literario me criticaron por usar esa pierna en mi crónica. No queda bien, me dijeron: es un elemento que no ayuda al relato.  Pero era un elemento de la realidad, así que otra cosa podía hacer que no sea recogerla allí donde otros la habían dejado.

Donde estabas cuando todo comenzó

El 19 de diciembre, por ejemplo, estaba a 16 horas de Plaza de Mayo (aunque llegué). El 11 de Setiembre lo viví con un pasaje en la mano para ir a New York. Ahora, en las vísperas de que salga un nuevo diario -e l segundo que veo nacer en mi vida, creo- también voy a estar en el sitio que elegió mi suerte.  A la hora que se estrene el documental, este jibaro va a estar en el Luna Park.